Po drugiej stronie profesjonalny głos.
—Shirley Harris? Jej córka, Clara Rakes, trafiła na ostry dyżur. Spadła ze schodów. Potrzebujemy cię.
—Spadł.
Kłamstwo było tak bezczelne, że mnie rozwścieczyło. Słyszałam tę samą wymówkę zbyt wiele razy: „Wpadłam na drzwi”, „Jestem niezdarna”, „Upadłam”.
—Będę za dwadzieścia minut — odpowiedziałam.
Ale Crestwood nie pozwolił mi wyjść. Adam zostawił instrukcje: „Shirley jest zdezorientowana. Jest zdezorientowana. Nie pozwól jej wyjść”.
Więc zadzwoniłam.
—Przekaż telefon dr. Pete’owi Rodriguezowi. Ordynatorowi ostry dyżur.
Minutę później rozległ się ochrypły, stary i znajomy głos.
—Rodríguez.
—Pete. Jestem Shirley Harris.
Cisza. Potem wydech.
„Shirley? Cholera! Ile masz lat? Czego potrzebujesz?”
„Utknęłam w Crestwood. Muszę natychmiast wyjść. Moja córka jest na twoim oddziale ratunkowym… i nie upadła. Każę ci zapłacić za tę przysługę w Kandaharze”.
Pete nie pytał. Pamiętał noc, kiedy uciskałam jedną z jego tętnic przez kilka godzin, podczas gdy na nas spadał ogień. Niektórych długów nie da się spisać.
„Pilne spotkanie. Oficjalne przeniesienie” – powiedział natychmiast. „Będą za pół godziny”.
Kiedy personel domu opieki próbował się kłócić, ratownik medyczny położył przed nimi receptę z podpisem Pete’a. Szłam prosto przed siebie z torbą w ręku.
Nie wychodziłam.
Byłam na antenie.
—
W szpitalu zobaczyłam kartę Clary: złamana kość łokciowa, głębokie siniaki, złamane żebro, lekkie wstrząśnienie mózgu.
Spojrzałam jej w oczy.
„Jadę do ciebie.”
„Mamo, nie…”
„Tak. I jadę po Layę.”
Dojechałam pod wskazany adres taksówką. Z zewnątrz dom wyglądał normalnie. W środku był brudnym szambem.
Zapach uderzył mnie natychmiast: stęchłe piwo, zepsute jedzenie, nieumyte ciała. Salon był stertą pudełek po pizzy, poplamionego dywanu i potłuczonych popielniczek.
Matka Dustina, Brenda, i jego siostra, Karen, siedziały w zapadniętym fotelu, oglądając telewizję, jakby świat się nie kończył.
Brenda nawet się nie odwróciła.
„Patrz. Matka tej bezużytecznej dziewczyny przyjechała. Clary nie ma.” „Upadła.” Jakie to niezręczne.
Karen zachichotała.
„Jeśli zostajesz, zacznij sprzątać.” Kuchnia jest obrzydliwa.
Nie odpowiedziałem. Za sobą usłyszałem krótki, stłumiony szloch. Dźwięk, który nie pasuje do domu z dziećmi.
Cofnąłem się. Buty przykleiły mi się do podłogi.
W małym pokoju obok kuchni, prawie jak w szafie, siedziała Laya. Dziesięcioletnia. Siedziała na podłodze, trzymając bezgłową lalkę. Patrzyła przed siebie pustym wzrokiem.
„Laya…” – głos mi się załamał, ale wziąłem głęboki oddech, żeby jej nie przestraszyć – „To ja. Twoja babcia”.
Nie zdążyłem nawet podejść bliżej.
Przybiegł duży chłopiec: Kyle, wnuk Brendy. Miał na twarzy tę staromodną złośliwość.
„Hej, idioto! Nadal płaczesz?” krzyknął do Layi.
Urwał jej nadgarstek.
“To śmiecie.”
Zaczął wykręcać drugą rękę.
Ruszałem się.
Dwa kroki. Mocno chwyciłem ją za nadgarstek i nacisnąłem w odpowiednim miejscu. Nie żeby zrobić krzywdę… ale żeby ją unieruchomić.
“Puść ją” – powiedziałem, jakbym prosił o sól.
Kyle krzyknął i niechcący otworzył dłoń. Lalka spadła.
“Kradzież jest zabroniona” – powiedziałem mu, po czym puściłem go.
Kyle krzyknął jak na alarm. Dźwięk ten przyciągnął do niego dwie kobiety.
Karen weszła, wykrzywiając twarz.
“Ty stara, szalona kobieto! Puść go!”
Rzuciła się do przodu, jej paznokcie przypominały szpony. Odsunąłem się, złapałem ją za nadgarstek i ucisnąłem nerw w okolicy łokcia. Jej ramię zdrętwiało. Upadła na podłogę, łapiąc powietrze.
„Uprzedź mnie, zanim zaatakujesz” – powiedziałem spokojnie. „Widzę cię z daleka”.
Brenda podeszła z pogrzebaczem. Rzuciła nim w moją głowę.
Jeśli chcesz kontynuować, kliknij przycisk pod reklamą ⤵️
