To było trudne.
Odwróciła się zaskoczona. „Jak ty…”
„Podałem ci twoją lokalizację” – powiedział po prostu. „Po świętach Bożego Narodzenia uzgodniliśmy, że będziemy transparentni”.
Twarz Emily wykrzywiła się ze wstydu. „Śledzisz mnie?”
„Upewnię się, że nie zrobisz niczego, czego będziesz żałować” – odpowiedział, po czym spojrzał na mnie. „Mamo, wszystko w porządku?”
„Nic mi nie jest” – powiedziałam.
Ramiona Daniela lekko opadły, w jego postawie mieszały się ulga i napięcie.
Emily warknęła: „Próbuję sobie z tym poradzić”.
Daniel odwrócił się do niej. „Nie” – powiedział spokojnie, ale stanowczo. „Próbujesz nad tym panować”.
Jej oczy się rozszerzyły. „Słucham?”
„Nie pojawiaj się bez zapowiedzi i nie zapędzaj mojej matki na werandę” – kontynuował. „Nie przychodzisz z ciastem jak na ofiarę pojednania, a potem zaczynasz kłótnię, kiedy ona go nie przyjmuje”.
Policzki Emily poczerwieniały. „Przeprosiłem”.
Daniel pokręcił głową. „Wyrecytowałeś te słowa”.
Podmuch wiatru posłał włosy Emily na jej policzek.
„Danielu” – powiedziała drżącym głosem – „stajesz po jej stronie”.
Daniel nie wydał z siebie ani jednego dźwięku. „Walczę o to, co słuszne”.
Poczułem, jak zaciska mi się gardło.
Bo tak było.
Dokładnie takie zdanie potrzebowałem na ganku w Boże Narodzenie.
Kręgosłup.
Oczy Emily napełniły się łzami gniewu. „Upokarzasz mnie” – powiedziała.
„Upokorzyłeś siebie” – odpowiedział Daniel. „I upokorzyłeś mnie. I skrzywdziłeś moją matkę. Takie są fakty”. Jedynym wyjściem jest przetrwanie tego.
Emily spojrzała na niego, jakby widziała kogoś obcego.
Potem spojrzała na mnie ostro. „Cieszysz się?” zapytała.
Mrugnęłam. „Cieszysz się?”
„Że mnie pouczają, jakbym była dzieckiem” – powiedziała. „Że moi rodzice zerwali z nami kontakt. Że wszyscy uważają mnie za potwora”.
Wzięłam głęboki oddech.
„Emily” – powiedziałam cicho – „nie chodzi o to, że jesteś potworem. Chodzi o to, że nie szanujesz godności innych”.
Otworzyła usta, a potem je zamknęła.
Daniel podszedł bliżej. „Wracaj do samochodu” – powiedział cicho.
Emily zacisnęła szczękę. „Nie”.
Oczy Daniela ani drgnęły. „Emily. Wracaj do samochodu”.
Długi rytm.
Potem ramiona Emily opadły.
Postawiła pudełko z ciastem na ganku, jakby było za ciężkie, odwróciła się i ruszyła w stronę podjazdu.
Daniel patrzył, jak odchodzi, po czym spojrzał na mnie.
„Przepraszam” – powiedział ponownie.
Nie z prośbą.
Z poczucia odpowiedzialności.
Skinęłam głową.
„Nie wiedziałam, że przyjdzie” – dodał.
„Wierzę ci” – powiedziałam.
Jego oczy zabłysły. „Staram się” – wyszeptał.
„Rozumiem” – odpowiedziałam.
Daniel wziął głęboki oddech i powiedział coś, co sprawiło, że trochę bardziej mu zaufałam.
„Nie będę cię już o nic pytał” – powiedział. „Ale chcę, żebyś wiedziała, że nigdy więcej nie pozwolę, żeby ktoś nazwał cię obcym. Ani w moim domu. Ani w jej domu. Ani nigdzie”.
Ścisnął mi się żołądek.
Bo odrzucenie to nie tylko drzwi.
To imię, które widzisz, kiedy je zamykasz.
Daniel podniósł pudełko z ciastem i niezręcznie mi je podał. „Chcesz to?”
O mało się nie uśmiechnęłam.
„Nie” – powiedziałam, a potem mój głos nieco złagodniał. „Ale weź to. Daj komuś, kto będzie się tym cieszył”.
Daniel skinął głową.
Zawahał się przez chwilę w drzwiach, a potem zapytał: „Czy mogę wejść?”
Spojrzałam na niego.
To nie była weranda, z której zniknęłam.
Ta weranda była moja.
I tym razem podjęłam decyzję.
„Dziesięć minut” – powiedziałam.
Daniel wziął głęboki oddech, a subtelne poruszenie ramion zdradziło jego wdzięczność. „Dziękuję”.
W środku stał w moim salonie, tak jak dwa miesiące wcześniej, uważając, żeby nie dotknąć niczego, co nie należy do niego.
„Zabieram ją z powrotem do hotelu” – powiedział cicho. „Przyjechała bez uprzedzenia”. Powiedziała, że musi to „naprawić”.
„I zrobiła to?” Zapytałam.
Daniel zacisnął usta. „Jeszcze nie”.
Skinęłam głową.
Spojrzał na mnie przekrwionymi oczami. „Mamo… nie układa nam się najlepiej”.
Poczułam odwieczną potrzebę naprawienia czegoś, ukojenia czegoś, złagodzenia bólu mojego dziecka.
Wtedy uświadomiłam sobie, ile bólu wymaga ciągłe znoszenie go za innych.
„Powiedz mi, czego potrzebujesz” – powiedziałam ostrożnie.
Daniel przełknął ślinę. „Muszę wiedzieć, czy postępuję właściwie. Albo… czy potrafię pociągnąć żonę do odpowiedzialności, nie stając się przy tym złoczyńcą”.
Oparłam się o framugę drzwi i skrzyżowałam ramiona – nie w geście obronnym, tylko spokojnie.
„Masz prawo” – powiedziałam mu. „Ale musisz coś zrozumieć”.
Zaczekał.
„Nie jestem twoim arbitrem” – powiedziałam. „Nie jestem twoją terapeutką. Nie jestem twoją terapeutką od związków. Mogę cię kochać bez rozwiązania dla…
