I tam byli.
Doña Pura stała pośrodku, obwieszona złotą biżuterią, która odbijała światło przy każdym ruchu, trzymając kieliszek, jakby była właścicielką tego miejsca. Celia opierała się o męża, z designerską torebką na ramieniu, a zadbane paznokcie stukały o brzeg jej drinka. Jego młodszy brat Rodrigo głośno się śmiał, nosząc zegarek, który Damián natychmiast rozpoznał – limitowana edycja, oburzająco drogi.
Wszyscy wyglądali… komfortowo.
Zbyt wygodne.
Na początku nikt nie zauważył Damiana.
Stał tam, kurz z drogi wciąż oblepiał jego buty, aksamitne pudełko ciążyło mu w kieszeni, a świadomość zaczęła osiadać w jego piersi niczym kamień.
To nie było powitanie.
To było świętowanie.
I nagle cisza, której się spodziewał – od Lupity – wydała mu się głośniejsza niż muzyka.
„Za przesyłkę Damiana!” krzyknął Rodrigo, unosząc kieliszek.
Wszyscy się śmiali.
Damian, ukryty za dużym wazonem, szukał Lupity wzrokiem. Spodziewał się zobaczyć ją pośrodku pokoju, jako panią domu. Ale jej tam nie było. Przeszukał salon, piętro, sypialnię główną. Nic.
Poszła do kuchni. Tam też nic nie znalazła. Tylko obsługa cateringu.
„Przepraszam” – zapytał kelnera. „Gdzie jest Lupita, właścicielka domu?”
Kelner, sądząc, że to gość, odpowiedział:
—Pani Lupita? Ach… Chyba jest z tyłu, w starej kuchni. Pani Celia wysłała ją, żeby umyła garnki.
Damian zamarł.
—Wysłali ją? Do mycia garnków? Ją?
Szybko poszedł na tyły hacjendy. W starej, gorącej i słabo oświetlonej kuchni zobaczył scenę, która złamała mu serce.
Lupita siedziała na małym stołku, ubrana w stary szlafrok, z dłońmi pomarszczonymi od nadmiaru mydła, rozczochranymi włosami i zmęczoną twarzą. Przed nią, na rozbitym stole, leżało jej „jedzenie”.
Żadnego grilla. Żadnego carnitas.
Tylko talerz jajecznicy ze słabą kawą i kawałkiem suszonej ryby węglowej.
Nogi Damiana drżały. Jego żona, kobieta, która zawsze go wspierała, jadła jak służąca we własnym domu, podczas gdy jej rodzina żyła wystawnym życiem.
—Lupita… —powiedziała łamiącym się głosem.
Zobaczyła to, zaskoczona.
„Da-Damian? Co ty tu robisz?” Wstała natychmiast, zawstydzona. „Nie… nie patrz tak na mnie. Jestem cała brudna…”
Przytulił ją nagle, nie mogąc powstrzymać łez.
—Boże mój, kochanie… co oni ci zrobili? Dlaczego tu jesteś?
Ona też płakała.
—Nic mi nie jest, kochanie. Jesteś tu teraz, to się liczy.
„Nie!” Odwrócił się, żeby na nią spojrzeć. „Wyjaśnij mi to. Wysyłam ci 500 000 pesos miesięcznie. Mama i Celia mówiły mi, że byłaś w spa, na zakupach… Gdzie są te pieniądze?”
Lupita spuściła głowę.
„Nic z tego. Celia ma kartę. Twoja mama kontroluje żywność. Dają mi 100 pesos dziennie. I… powiedzieli mi, że powinnam pomagać jako pracownica, bo »nic nie wnoszę«” – wyszeptała. „I grozili mi… że jeśli ci cokolwiek powiem, skrzywdzą moich rodziców w Michoacán. Mówią, że Rodrigo »ma powiązania«”.
Serce Damiana zamieniło się w ogień.
Jego rodzina, którą wyciągnął z biedy, zamieniła się w potwory.
—No, chodź — powiedział stanowczo. — Wejdźmy do środka.
